CARTAS

 

J P de Oliveira- (amalgamacultural.net)

O que fizeram das palavras, tão belas e tão delicadamente desenhadas numa folha de papel? O que fizeram com a dança suave das mãos, que firmes, seguravam um lápis e escreviam sonhos, amores, memórias... belas histórias? Tudo o que vejo hoje, são letras sem vida, sem fulgor, sem amor. Letras que nunca se cansam, que não amam e que não sabem o que é sentir uma “agradável” dor. Letras computadorizadas, erradas, sem calma e com tinta infinita, com mentiras disfarçadas. É... acredito que até aqui resistiu a emoção...agora estamos numa outra forma. Isso é um tanto triste.

Tantas cartas recebi, algumas poucas escrevi. Muitas delas me fizeram chorar, outras tantas sonhar. As letras tão bem desenhadas ou garranchos com erros de “fábrica” fizeram sentir-me viva... importante para alguém ou tola, ingênua, pois as cartas eram assim...um filme que rodava em preto, azul....ou numa página quase em branco, apenas com um nome escrito em um dos cantos... Nunca foram apenas pedaços de papel. Nunca foram fáceis de escrever. Nunca foram fáceis de ler. Sempre tiveram muitos segredos, muitos anos e muitos apelos. Sempre quiseram falar, mas já nasciam mudas e presas num belo envelope, algemadas com cera nobre, escondendo o vigor de seus tempos, e que tempos...

Tempos em que o romance durava uma vida, a paixão jamais se arrependia e o medo era a rebeldia de quem não sabia amar. Tempos em que a espera era o florescer de uma rosa: tímida, perdida, porém determinada e pontualmente encontrada. Encontrada pelos olhos certos, castanhos, pretos ou amarelos... Olhos que viam além das tintas, além das palavras escritas, além das ilusões.

Como não sentir saudade de um tempo poeta?! Tempo que não tinha pressa para encontrar, resgatar ou se perder por amor. Saudade de não ter nascido numa época em que as cartas eram a maior denúncia de um “crime”, por muitas vezes ainda não cometido, de um beijo não roubado, ganhado, dado.... de um abraço tímido, mas forte e muito bem quisto. Um “crime” quase perfeito, mas traído pelo mesmo “quase”.

Por tantos anos as palavras eram pérolas. Elas sangravam nas folhas de papel. Hoje elas apenas existem, sem forças e quase sem verdade. A cada dia é mais difícil reconhecer o significado do que se escreve, não pela caligrafia, por vezes “deformada”, mas pelas mentiras tão explícitas e tão bem camufladas, que não são apenas escritas, mas também ditas e muito bem autografadas. As cartas sempre são vivas, mesmo com passar dos anos. Elas tem voz, tem cheiro, são confissões. Nas cartas, quando há um erro, podemos até borrar, riscar, mas jamais totalmente apagar. São como cicatrizes reais que tatuam as “peles de papel”. A verdade expressada por ente singelo objeto, assusta quem não está acostumado a viver, a errar, a ser o que o tempo, naquele momento, o propiciou.

Eu ainda sonho com o dia em que haverá o resgate dessas cartas “escritas à mão”, na luta de tentarem vencer e perder para si mesmas. Eu espero que a valorização da timidez aconteça... Que os versos só descrevam belezas... Que nasçam mais almas poetas... Que o cantar seja sempre confissão. Que a dança revele almas em ascensão e que a escrita não morra de solidão.

por Brenda Oliveira.